Вот бывают такие ароматы, которые, вроде бы, просто все из себя "классика-классика", даже и по сути "шедевр" - а душа к ним не лежит. И стоят они, несчастные, в шкафу - чисто как собрание Тургенева у советского партработника... Потому что вроде бы ну надо, ну культурно, ну нельзя же не. И ты их никогда не носишь. Или пшикаешь, ну, потому что стоят, но только и мечтаешь залезть в душ и смыть к бесу этот великий аромат (а его поди смой, им неделю всё пахнет, в те времена делали на совесть) И временами пилишь себя, что вот, деньги зря потратила....
А потом только раз в году что-то происходит. Например, тридцатиградусная жара в середине мая и "вся весна в один день" - в том смысле, что одновременно и скоропостижно цветёт вообще всё, что может цвести, от мать-и-мачехи до сирени. И ты такой в размышлении чего бы покушать набрызгать с учётом обстоятельств... И внезапно звучит внутренний ответ: "Шалимар". И ты такой "Что-что? Да ты что, дорогая, вконец охренела? Я ж его _терпеть не могу!_" Но внутренний ответ окончательный, обжалованию не подлежит. И ты вдруг понимаешь, что вот за этим-то одним днём в году он тут и стоит. А пусть стоит, чего ему делается, - винтаж ведь, в те времена делали на совесть)))